Ile Eniger

Il pleut sur la grande baignoire, la mer remue des ailes. Le jet du ciel nettoie les traces d'hommes, désinvoltures, corruptions, peurs collées, choses vendues, jetées, oubliées. Tout passe à la lessiveuse. L'eau défait les emplâtres, dissout les croûtes, désinfecte les plaies. Ciel et mer décrassent, lavent, rincent. Pas de bateaux pas de mouettes. De grandes vagues chassent les voisinages. Une limaille grise sans haut ni bas, martèle, décape. Ici, on brosse les entrailles. Fenêtre ouverte sur la laverie, l'orage est un café noir. Sans sucre.