Irène Némirovsky

Moscou... quand il n'était qu'un petit Juif maigre, aux cheveux roux, aux yeux perçants et pâles, les bottes trouées, les poches vides... Il dormait sur les bancs, dans les squares, par ces sombres nuits du commencement de l'automne, si froides... Il lui semblait encore, après cinquante années écoulées, sentir au fond de ses os l'humidité pénétrante des premiers brouillards, épais, blancs, qui collent au corps et laissent sur les vêtements une sorte de givre raide et glacé...