Jacky Schwartzmann

Etant donné qu'il n'y a pas neuf humains sur dix de bienveillants, on peut en déduire que nos chers ainés s'assagissent avec l'âge. D'une certaine façon ce sont des faussaires, des fourbes, à l'image de tous ces dignitaires qui ont terminé leur vie en Argentine et qui s'appelaient Mùller. Après avoir bien pourri leur monde, ils se détendent. La raison en est très simple: ils sont en position de faiblesse. Fini l'autorité, fini les décisions et fini le permis de conduire, plus rien, tu demandes à ta fille pour aller pisser et t'es bien content qu'on te sorte à Noël. La peau comme du carton mouillé, le ventre gonflé, les pommettes tout en bas, les cheveux violets des femmes et le pue de la bouche des hommes. Un naufrage.
La seule arme qui leur reste pour se défendre, c'est la gentillesse. Ils deviennent adorables pour qu'on les préserve et pour qu'on ne les pique pas. Et des billets de cinq pour les petits enfants, qui sont aussi des tricheurs, à leur façon. Je te fais la bise, tu me baves sur le sweat, tu me parles de la vie il y a soixante ans, je m'en contrefous, je souris bêtement et tu me files mes thunes. Tu me paies pour qu'on joue une relation devant le public béat de mes parents, qui sont en train de nous perdre tous les deux, toi parce que tu vas bientôt mourir, moi parce que je vais bientôt vivre.