V/CORA
Respire ces prairies
de cendre blanche,
apparitions
qui se déclenchent du fond.
Les têtes roulent sur le sol
et ne commandent plus.
Il y a une ivresse
quand les corps décapités
chancellent
dans la délicieuse odeur
de la tristesse des morts revenus
par nos champs d'asphodèles.
Personne, là, ne demeure,
qui se console
d'avoir été.
Mais la jeunesse de Perséphone ?
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