Jennifer Johnston

Un moment avec Dan lui revint en mémoire. Elle était en train de passer le chiffon humide sur la table pendant qu’assis là, il l’observait lui aussi, comme le chat, d’un air désapprobateur.
– Ce que je trouve vraiment pénible, débilitant, dans les travaux domestiques, ou de ménage, appelle ça comme tu veux, c’est d’avoir à refaire sans cesse les mêmes foutus gestes.
Il avait horreur de ce mot-là. Elle ne l’employait que lorsqu’elle voulait vraiment l’embêter.
– Oui, foutus, répéta-t-elle. Débarrasser la table.
Elle envoya le torchon valser à travers la pièce, en direction de l’évier. Le torchon atterrit sur le carrelage.
– Puis remettre la table. Laver ces foutues assiettes, puis les resalir. Les laver rien que pour les resalir. Faire, défaire. Faire les lits pour se mettre sus les draps et les défaire. Et recommencer comme ça éternellement, jusqu’à la mort… à moins de finir dans l’asile du coin, gaga, incontinent et abandonné des siens.
– Ton problème, c’est que tu es une souillon.
– Non, dit-elle sur un ton cassant. J’aimerais mieux. Si j’étais vraiment une souillon je m’en foutrais. Je ne suis qu’une femme assommante qui a un sens assommant du devoir. J’ai l’impression que ma vie entière s’engloutit dans ce foutu évier avec l’eau de vaisselle.
– j’aimerais bien que tu cesses d’employer ce mot.
– Foutu, répéta-t-telle, juste pour montrer qu’elle n’allait pas se laisser intimider.