Jón Kalman Stefánsson

Que ce point soit bien clair avant de poursuivre pour nous engager plus loin profondément dans ce que nous ne comprenons pas, ne maîtrisons pas, mais que nous désirons, redoutons, et dont nous regrettons l'absence, il faut que ce point soit bien clair afin d'avoir en main ne serait-ce qu'une donnée tangible : Nous sommes à Keflavik. Cette ville excentrée et surprenante, ses quelques milliers d'habitants, son port vide, son chômage, ses concessionnaires automobiles, ses camionnettes à hamburgers, et cette terre si plate que, depuis le ciel, on dirait une mer étoilée.
Par les matins calmes, le soleil nous offre son éruption muette. Le feu naît, loin derrière les montagnes, il est cette force grandiose surgie de l'abîme, capable de soulever le ciel, de tout transformer, et de faire reculer le noir de la nuit. Puis l'astre du jour se lève. C'est d'abord cet embrasement qui efface les étoiles bienveillantes, il surgit et s'élève, majestueux, au-dessus de la péninsule de Reykjanesskagi. Lentement, il se lève, et nous sommes vivants.