Karine Giebel

Il découvre la soupe populaire, les Restos du Cœur auxquels il n'avait jamais daigné filer le moindre centime mais qui, sans rancune, lui donnent à bouffer.
Il découvre la déchéance, progressive, implacable. Qui le grignote, jour après jour.
Il découvre le regard des autres, féroce ou compatissant, posé sur lui, telle une insulte.
Insoutenable.
Il découvre l'indifférence de la foule, ces milliards de gens qui évitent seulement de le piétiner.
Ces gens dont il faisait partie, avant.
Il apprend la solitude au milieu des autres. La pire de toutes. La plus cruelle.
Il apprend à tendre la main, aux portières des bagnoles, aux passants dans le métro, aux voyageurs dans les gares. Il apprend combien ça fait mal.
Il apprend la belle étoile, le froid, la pluie, l'orage.
Pisser dans les caniveaux ou les jardinières. Ne pas se laver tous les jours, ne pas manger à tous les repas.