Léo Malet

Quand je pense, a-t-il soupiré, qu'il existe un bled qui s'appelle Nice, où c'est plein de fleurs et de soleil.
- Du soleil tout le temps ?
- Même l'hiver.
- Sans blague ?
- Des fleurs, j'en vends, a fait Gina.
- Elles puent le moisi, a ricané son frère.
- C'est peut-être parce qu'elles ne poussent pas au soleil.
Il a craché :
- Qu'est ce que vous avez à vous emmouscailler avec le soleil ? On n'en a pas ici ? Tiens gaffe.
Il a désigné un rayon jaunâtre qui léchait timidement les docks de Bercy. J'ai secoué la tête.
- Tu appelles ça du soleil ?
- C'est peut-être la lune ?
- C'est aussi froid qu'elle en tous cas... je me demande si c'est vrai, ce qu'on apprend à l'école, qu'il n'y a qu'un seul soleil ? Ca ne m'étonnerait pas qu'il y en ait plusieurs...
- Le fait est qu'ici il est plutôt moche, a reconnu Gina.
- Ici, c'est un quartier de cloches, a dit Manuel. On ne nous abandonne que les restes. C'est un soleil qui s'est déjà usé ailleurs. Il a servi.
- Dans les beaux quartiers, peut-être, a hasardé Julien, ses yeux malheureux brillant de fièvre. Ils doivent avoir un soleil comme dans la ville que tu dis... Nice... dans ces coins là.
- Aux Champs-Elysées, oui.
Ils parlaient des Champs-Elysées comme d'une contrée lointaine. Gina a ricané.
- Aux Champs-Elysées ? Vous me faites rigoler, ils n'ont pas mieux que nous.
- Qu'est ce que tu en sais ?