Louise Mey

- Temps mort, coupa Alex. (Elle respira trois fois, lentement.) D’accord, Marco. D’accord. J’admets que j’ai du mal à me sentir désolée - à sentir quoi que ce soit - pour ce type. Tu as vu les photos de sa mère, quand il lui a pété les dents ? Tu sais la violence des coups qu’il faut pour casser des os ? A quoi correspondent dix jours d’incapacité totale de travail ? Cette femme, c’est celle qui m’a touchée. Dans sa petite maison humide, avec son regard triste, avec la peur qu’elle dégageait quand elle a ouvert sa porte. Avec ses efforts désespérés pour bien nous accueillir. Avec sa determination à nous montrer les photos de son gamin quand il n’était encore que ça, un gamin, et pour nous prouver quoi ? Qu’elle a réussi au moins ça ? Son enfant ? On sait tous les trois que c’est faux : son petit chéri à boucles blondes est un enfoiré. Tout ça, oui ça m’a touchée.