Luc Dietrich

Le fleuve

Il coule entre l'herbe et la pierre.
Il coule entre la laine des vallons et les averses illuminées,
Entre la terre au travail et les hommes en sommeil,
Entre hiver et printemps ,
Entre les doigts des routes et la paume des villages,
Entre les buis amers et les ancolies bleues,
Entre les nuages et les houx,
Les robes claires des filles du dimanche
Tandis que coule un jour entre les autres jours.