Marc Dugain

- Je suis venu me rendre.
Elle a rigolé.
- Vous rendre ? Vous êtes pourchassé pour excès de vitesse ?
- Non, pour un double meurtre.
Elle m'a scruté pour voir si j'étais sérieux. On a continué sur le même ton badin.
- Dans notre comté ?
- Non, plus au sud à North Fork, Sierra Nevada, Californie. Vos collègues de Freno doivent être au courant.
- Comment peuvent-ils l'être ?
Elle n'adhérait pas encore à l'affaire.
- Mon père a dû les prévenir. D'ailleurs, il doit être arrivé sur place.
- Très bien, asseyez-vous sur la banquette, je vais les contacter. Tant que je n'ai pas de confirmation, je ne peux pas vous arrêter.
- En attendant je vais aller m'acheter un beignet, je reviens.
J'ai repris mon casque et mes gants et je suis sorti sous le regard médusé de la blonde.
J'ai enfourché la bécane sans précipitation, j'ai démarré et j'ai traversé ce qui restait de l'avenue principale à la vitesse légale. En roulant, je calculais ce que j'étais prêt à payer à la société pour le double meurtre de mes grands-parents : la moyenne des années qu'il leur restait à vivre. Quinze et neuf pour une espérance de vie de quatre-vingt ans, divisés par deux, on obtenait douze ans. Douze ans de bagne, je ressortirais à vingt-sept ans, je trouvais ça correct, mes grands-parents ne valaient pas plus.
Les flics m'ont trouvé en train de siroter un café allongé, un beignet à la main, assis sur les marches d'un entrepôt de bois, à la sortie de la ville.