Marie-Claire Durieux-Giovachini

Mercredi 1er juillet 2020
Ce sera la dernière page de cette fantaisie d’écriture qui devait soutenir de sa régularité le temps cotonneux et débilitant du confinement dû à cette pandémie de coronavirus qui, entre parenthèses, est loin d’être terminée.

C'est bien joli de rester enfermer chez soi, mais on se ramollit, on devient paresseux, on se fatigue beaucoup plus que lorsqu'on peut s'activer normalement. On dort comme des marmottes sans contraintes horaires, sans attentes extérieures - et puis aussi on est tenté de manger beaucoup qu'en temps normal. Un petit tour de chambre pour se dégourdir les jambes et hop ! on se retrouve devant la porte du réfrigérateur qu'on fait semblant d'ouvrir distraitement !

Quel dessin, quelle peinture, quelle composition musicale, quelle œuvre sculptée pourrait rendre compte de ce qu’il se passe en ce moment sur la terre entière avec ce coronavirus ? Sans aucun doute seul un écrivain, un homme dit « de lettres », pourrait essayer de décrire l’étrangeté de l’atmosphère, la nouveauté du silence, la résurrection de la nature libérée des contraintes souvent destructrices imposées par ce qu’on appelle le progrès de la civilisation, l’odeur des fleurs cultivées sur les balcons ou plantées en plates-bandes disciplinées dans les massifs des mairies. Le parfum presque trop prégnant de la glycine débordant par-dessus les clôtures des riches immeubles prend des tons de déclaration révolutionnaire, d’affirmation insolente. On regarde, on respire, on aspire, on prend le temps de s’arrêter pour savourer les senteurs dont on avait perdu la notion même, tuées comme elles l’étaient par la pesanteur des gaz d’échappement des voitures.

[...] j'ai failli me brouiller avec des copines-collègues ( après le tremblement de terre de Haïti ) parce que je leur soutenais qu'il valait mieux la guerre - avec un ennemi identifié qu'on peut affronter, combattre - que ces manifestations imprévisibles de la nature qui laissent complètement impuissant et désarmé - au plein sens du terme.

Et nos gouvernants (dans le quasi-monde entier d'ailleurs) ne savent pas à quel saint se vouer pour nous sortir de la pestilence virale qui nous menace de tout les côtés. On a cru à saint Raoult, mais il s'est avéré que saint Raoult était un imposteur pas catholique du tout. (Oui il faut oser!).

Un contrat avec soi-même, c'est certainement le plus difficile à respecter, même si on a une haute opinion de sa personne, voire, plus inadmissible, de son esprit. Les échappatoires fourmillent, toujours avec de bonnes raisons - c'est là que l'extrême vigilance est de mise.

En quoi reconnaît-on qu’une page d’écriture est réussie, ou plus modestement, satisfaisante, c’est-à-dire répondant à peu près à l’attente qu’on s’en faisait ? Du côté du lecteur de cette page la réponse est assez facile. S’il a éprouvé du plaisir à lire ladite page, si sa curiosité a été éveillée, et s’il a eu envie, tout simplement, d’aller jusqu’au bout des mots, voire, encore mieux, de regretter que la page se terminât. Quel qu’ait pu être le sujet que traitait l’auteur ? Certes oui. Pensons à ce que disait Molière à propos de ses pièces : la grande règle de toutes les règles n’est-elle pas de plaire ? On pourrait en discuter à perte de vue.

Pourquoi les vieux écrivent-ils autant alors que les jeunes ne lisent pas ?

« Indignez-vous » nous demandait il y a quelques années un personnage vertueux qui espérait susciter ainsi une juste colère (c’et plus fort que l’indignation qui reste polie) pour une certainement juste cause. Oublié ce personnage, oubliée la cause, mais pourtant les causes d’indignation subsistent tout le temps et partout.

Quand on étudie Montaigne au lycée, on ne retient de lui que son « Philosopher c’est apprendre à mourir » et on se souvient de son autoportrait, réjouissant.