Marika Gallman

Je soutins son regard, et un ange passa entre nous. Un ange aussi noir et brumeux que l'était Smith.
- Vous pensez peut-être qu'une femme dans mon genre n'a pas d'états d'âme et que je vais vous aider moyennant une somme alléchante ou du chantage. Vous faites erreur.
- Je pense au contraire que les femmes comme vous sont fascinantes de droiture, Rossignol, et que c'est précisément ce qui vous fera prendre la bonne décision.
- Et je suppose que la bonne décision est celle qui va dans votre sens.
- C'est ce qui vous définit, continua-t-il une fois de plus comme si je n'avais pas répondu. Vous êtes peut-être impliquée dans des activités illicites, votre style de vie et vos choix quotidiens peuvent en dépendre, mais vous êtes une bonne personne. Jusqu'au plus profond de vos os. C'est ancré en vous. Et il n'y a que deux catégories de bonnes personnes.
- Laissez-moi deviner : celles qui survivent et celles qui se font tuer ? proposai-je cyniquement.
- Non, Rossignol. Celles qui tueraient pour sauver des vies et les autres.
Le silence enfla de nouveau entre nous au point que la présence de Smith me fit suffoquer. [...] On me surnommait l'Ombre car c'était là que je me cachais, que j'évoluais. Lui ne s'entourait pas d'ombres. Il était l'obscurité. Et j'avais le sentiment qu'il ne serait pas seulement en mesure de me faire disparaître. Il pourrait m'engloutir, toute entière, et jamais plus je ne reverrais la lumière du jour.
- Et à quelle catégorie est-ce que j'appartiens ? demandai-je finalement.
- A vous de me le dire.