Martine Monod

On avait tout essayé.
Autour du lit de Patricia, les célébrités de la médecine avaient étalé leurs compétences inutiles. La maladie avancait, inexorable. Déjà ce n'était plus la maladie, c'était la mort qui venait inspecter son futur domaine et en prenait possession par brides. La mort de Patricia Van Den Brandt n'était pas une mort douce, mais une mort horrible ; les pires imaginations infernales ne l'auraient pas conçue.
La mort atomique était très occupée en ces temps-là. Elle allait visiter le pêcheur Kuboyama qui se décomposait à la même vitesse que Patricia. Et elle avait fort à faire avec tous ceux que le nuage avait atteints. Ils en étaient à des degrés différents mais ils la portaient tous en eux, la vilaine agonie des calcinés.

L'époque était incertaine. Le journal sortait librement, mais ses rédacteurs n'osaient pas coucher chez eux. On avait arrêté Blanqui. Dans Paris frémissant, le feu couvait La moindre étincelle provoquerait l'incendie.