Maurizio de Giovanni

Il existe un moment dans la nuit qui fonctionne comme un diaphragme. Il n'est pas le même pour tout le monde, bien sûr. Il se produit lorsque le territoire de la conscience devient flou, comme lorsqu'on se promène par une aube d'hiver à travers la campagne et que le brouillard dissimule le paysage au milieu des rêves.
A ce moment là, les peurs se frayent un chemin au milieu des décisions et les effritent, pierre par pierre, pour construire les rêves qui', au matin, s'évaporeront en silence.
A ce moment là, les certitudes cessent d'exister, la faim se fait moins prégnante, même la douleur s'écarte pour laisser passer les passions plus anciennes, celles que nous avons abandonnées derrière la porte de la raison.
Les mères le connaissent, ce moment, lorsqu'elles passent la main sur le front de leurs enfants pour apaiser leurs yeux et leurs âmes, les aider à imaginer que ce sont elles qui se cachent dans le brouillard, et qu'ils ne doivent pas craindre de s'y engager, réconfortés par le souvenir de leur tendresse.
Il arrive qu'on se sente fort, à ce moment là. Qu'on puisse facilement faire tomber les obstacles et résoudre les pires difficultés. Ou qu'on se sente faible, et que chaque obstacle ressemble à une paroi rocheuse dépourvue de point d'appui. Il est possible aussi qu'on ait peur de se sentir fort.
Peur de ne pas pouvoir maintenir une décision.
Mais encore plus, peur d'y parvenir.