Max Brooks

Une main dépassait des gravats. Elle remuait encore. J'ai réagi par instinct, je me suis précipité pour l'attraper. Cette poigne... De l'acier. Elle a failli me briser les doigts. J'ai essayé de reculer, de m'en débarrasser, mais elle ne me lâchait pas. J'ai tiré encore plus fort en plantant mes pieds solidement au sol. Le bras a commencé à se libérer, puis la tête, le visage ravagé, les yeux écarquillés et les lèvres toutes grises. Son autre main m'a agrippé le bras et a commencé à serrer. Ses épaules se sont dégagées. Je suis tombé en arrière, avec la moitié de cette chose accrochée à moi. Son bassin était encore coincé entre les débris, relié au torse par un long morceau d'intestin. Et il bougeait encore, il me serrait, il essayait de me bouffer le bras.