Mia Couto

Ce fut alors que l'archéologue Nicolau promit solennellement : si la fouille donnait des résultats, le chef, c'est-à-dire les chefs, ou mieux encore, le village au complet, serait dûment rétribué.
Le lendemain tous les villageois, y compris le chef de nuit, s'employèrent à approfondir le trou. L'archéologue freinait les élans, recommandant mille précautions: les réminiscences des anciens rois sont délicates. Soudain, comme par miracle, le fond du trou se remplit d'eau. On entendit le murmure sourd d'un fleuve souterrain assaillant le vide. Quelqu'un murmura : on lui a coupé une veine, vous allez voir.
Ezequiel Nicolau était l'image de la désolation. Autant d'efforts pour rien. Et il s'effondra sous le poids de la tristesse. Il se souvint alors des paroles de sa vieille mère : il y a des moments où Dieu enseigne combien le genou a besoin du sol. Quand il releva le visage, il vit, étonné, comme les villageois faisaient la fête. Ce qu'ils cherchaient était là, au fond de ce trou. Le roi, notre roi !, criaient-ils. Et tous imitèrent le geste de l'archéologue : ils s'agenouillèrent et rendirent gráce à Dieu.