Insulté, conspué, Crimson gratte une allumette contre son jean. Bouffée de tabac, savoureuse, puis il jette l'allumette derrière lui.. dans la flaque de solvant. Une flamme, deuxx, puis d'autres gagnent le chariot, où s'embrase la marchandise. Lebois craque, le tissu crépite, l'acier geint dans une épaisse fumée noire. Quelques mètres, quelques secondes encore, et l'explosion ébranle la plaine.
C'est radical.
C'est l'Ouest.
C'est Crimson Dyke.