Michel Camus

L’éclair n’est-il plus vif que le feu…


L’éclair n’est-il plus vif que le feu
L’éther n’est-il plus subtil que l’air
Le rêve n’est-il plus fluide que l’eau
Que dire du dieu caché du silence

Angoisse-et-jouissance d’ouvrir les yeux
dans la nuit d’une énigme infinie

Le silence est l’acte de présence du silence….


Au regard de Narcisse, le silence est mortel.

Au regard du bavard, insoupçonnable.

Au regard du profane, calamiteux.

Seul celui qui se tait,
ressent l’identité infinie
du « QUI ? » et du « QUOI ? ».

Fulguration de la vie nue,
poussière et cendre des mots.

Le silence est l’acte de présence du silence.

 
 
Il y a du silence
dans la musique de la langue
comme dans l’arbre et la pierre
et le feu et le vent,
qui l’entend ?

Qui a jamais vu l’informelle substance du silence.
Fertile abîme.
Cordon ombilical du merveilleux
Et si le silence était sans métaphore
notre seul transport dans l’infini

L’art n’est pas le seul langage du silence,
mais l’univers, l’œil, l’extase et la beauté

Comme des fenêtres ouvertes
aveuglées de soleil

S’ouvrir et attendre que s’écrive,
Non pas un poème,
Mais ce qui traverse et dépasse
“L’homme troué”
Qui n’est pas quelqu’un,
Mais une goutte de lumière,
Un grain de silence,
Un noyau fermé sur soi
De transpoésie inconnue :
Quelque chose d’infiniment ouvert
Seulement vers l’intérieur,
Quelque chose d’abyssal à quoi
Grâce à sa lumineuse ignorance
Il se sent verticalement relié.

Le silence


Écoutez-le.
Il vous écoute
comme s’il était votre souffle
Regardez-le.
Il vous regarde
comme s’il était votre regard
Si l’on s’en approche, il s’approche
Si l’on s’en éloigne, il s’éloigne
Si l’on prend racine en lui,
c’est en nous qu’il s’enracine

Signe inouï de merveilleux,
le silence

Si l'écriture poétique est un art d'éveiller la conscience à l'énigme du sens, ou de faire abruptement allusion au secret du sens du sens au-delà du sens, avec le minimum de mots, autrement dit un art de l'intensité et de la densité, elle n'est pas seulement le résultat d'un savoir-faire (toujours impossible et toujours remis en question), mais surtout le fruit d'un ascétique processus de transformation intérieure qui se nourrit à tout instant de l'expérience la plus consciente et la plus immédiate de la vie.

l’absolue poésie…


Aussi l’absolue poésie
est-elle l’accueil du silence.
Sa demeure hors les mots
en la nuit du dedans-sans-dehors
dans l’Indéterminé

Aussi l’absolue poésie
échappe-t-elle
à l’emprisonnement de la langue,
aux épaisseurs de ses murs,
à la fausse profondeur de ses ombres

Aussi l’absolue poésie
est-elle aussi virginale
aussi silencieuse
que la mort toujours présente
à la racine aveugle du regard

Notre propre infini nous échappe

LES LIVRES QUE L’ON N’OUVRE PAS…


Les livres que l’on n’ouvre pas sont
murés dans leur silence
Il arrive qu’ils nous fassent signe
et nous émerveillent tandis que la
mutité des murs nous repousse

Il arrive aussi que les murs l’éclair
d’un instant deviennent comme des livres
des fenêtres ouvertes dans l’infini

Vide de soi, voire par miracle
merveilleusement vide de soi
l’homme-du-silence se souvient-il
du silence d’avant l’homme

Etant la naissance et la mort
je suis le monde et l'antimonde
L'avant-naissance et l'après-mort
et puis la vie qui les traverse

j'ai l'âge des premières étoiles
et je suis l'enfance de la femme

Etant loin d'être ce que je suis au fond du puits
étant dejà au fond du puits
ce que je ne suis pas encore
je suis moi et je ne suis pas Moi

Etant l'arbre et l'oiseau
je suis la terre qui porte l'arbre
et l'arbre qui porte l'oiseau

Etant unique - étant multiple
horizontale et verticale
je suis le jour - je suis le nuit
et autre chose entre les deux

jardin perdu - retrouvé - reperdu

Etant humaine et inhumaine
je suis l'eau et l'ange transparent de l'eau
et le feu et l'ange transparent du feu
lumière de son épée flanboyante
son sourire inexorablement muet

Etant fixe et volatile
je suis sensible et insensible
et le secret qui lels unit

Etant la folie qmoureuse des atomes
dans le vide crucial de la nuit
je suis la terre je suis l'éther
je suis l'éclair entre les deux

N'étant pas Dieu - n'étant au fond
tout au fond
n'étant pas autre chose que Dieu

Qui suis-je, ô Lilith, qui suis-je ,
si Dieu lui-même est jamais inachevé

Peut-être ne suis-je ouverte qu'à l'Ouvert
sans nom et sans visage ?
Peut être ne suis-je que " QUI SUIS-JE ? "

silence …


Et si le poème s’écrivait sans sortir du silence
Le silence s’écrirait sans sortir du poème