Michel Houellebecq

Elle était cette enfant faite pour le bonheur,
Tendait à qui voulait le trésor de son coeur
Elle aurait pu donner sa vie pour d'autres vies,
Au milieu des petits nés de son même lit.

Par le cri des enfants,
Par le sang de la race
Son rêve toujours présent
Laisserait une trace
Inscrite dans le temps,
Inscrite dans l'espace

Inscrite dans la chair
A jamais sanctifiée
Dans les montagnes, dans l'air
Et dans l'eau des rivières,
Dans le ciel modifié.

Maintenant tu es là,
Sur ton lit de mourante
Si calme dans ton coma
Et à jamais aimante.

Nos corps deviendront froids et simplement présents
Dans l'herbe, mon Annabelle
Ce sera le néant
De l'être individuel.

Nous aurons peu aimé
Sous nos formes humaines
Peut-être le soleil, et la pluie sur nos tombes, le vent et la gelée
Mettront fin à nos peines.