C'était une nuit suffocante, tellement suffocante que la ville exhalait une vapeur, une sorte de condensation qui s'élevait jusqu'au dessus des grattes-ciel et brouillait le crépuscule rougeâtre. Tout le monde se déplaçait avec langueur, même Strawberry, qui circulait, incandescente, autour de la piste de danse dans la robe longue à paillettes de "Happy Birthday, mister President".