Olivier Adam

Elle est là, trois marches en contrebas. A fixer l'eau, assise en boule, ses bras encerclant ses jambes ramenées contre le torse. Ses longs cheveux soulevés par la brise cachent son visage. Elle se balance d'avant en arrière comme on cherche à se bercer. Je fais signe aux parents et ils me rejoignent. Nous nous approchons d'elle. Nous asseyons à ses côtés. D'un geste lent elle écarte ses cheveux de son visage. Elle pleure, de ces mêmes larmes continues et calmes qu'à l'hôpital. Puis elle reprend sa position initiale, le menton posé sur le genoux. A nouveau elle se balance, les yeux rivés sur les eaux montantes qui effacent un à un les récifs, dévorent à grandes lampées d'eau salée l'or du sable. Mes parents saisissent chacun une de ses mains. Elle ne les retire pas. N'esquisse aucun geste de recul. Ils restent longtemps ainsi, scrutant les flots et les îlots au loin, le ballet des cormorans, des sternes, des goélands, le passage des voiliers.