Olivier Adam

Et l'Italie qu'on s'invente, les mercredis après-midi. Les disques les yeux fermés. Les histoires et les confidences. Tu serais ma soeur, je serais ton frère et rien jamais ne pourrait nous séparer. On se noierait dans un lace couvert de brume et nos mains resteraient scellées dans la vase. Il y aurait des oiseaux migrateurs.

Au petit café de Mainville, trois types un peu rouges s'accrochent au comptoir et descendent des demis. Antoine s'assied au fond de la salle, demande un café. Le flipper clignote dans le vide. La radio diffuse un vieux tube de Joe Dassin. (Petit, Antoine rêvait d'être Joe Dassin. Déjà, il se trouvait de vagues ressemblances. Cette grosse masse de cheveux, cette grosse tête. Il voulait lui ressembler plus tard, toujours. Porter des costumes étroits et brillants. Etre américain et français à la fois. Siffler sur la colline. Je serais Joe Dassin, je porterais des costumes à franges et des bottes en cuir blanc et je chanterais. Et si tu n'existais pas. On s'est aimés comme on se quitte. Je me baladais sur l'avenue, le cœur ouvert à l'inconnu, j'avais envie de dire bonjour à n'importe qui. N'importe qui ce fut toi... Moi aussi un jour, je mourrai avant l'heure.)