Olivier Adam

Ma mère était souvent à la maison , toujours à préparer le café les biscuits pour les voisins qui passaient, qu'elle sorte si peu m'était un mystère, elle s'ennuyait dans cet appartement et la mer était à portée de main.Au fond je n'ai jamais su qui elle était véritablement ,qui se cachait derrière ses robes à fleurs et le soin qu'elle prenait de nous.Je ne le lui savais ni passions ni véritables amis, je l'avais toujours connu d'humeur égale, ni triste ni joyeuse, discrète et monochrome.Dans l'esprit des gens je crois qu'elle se confondait avec nous , qu'elle se fondait dans la famille, une pièce de puzzle.Quant à mon père il prposit ce mélange classique et trompeur de silence autoritaire , de froideur, d'attentions réprimées, d'approches maladroites, de virilité bourrue et d'élans contrariés, et je m'en suis toujours tenu là.J'imagine qu'il en est ainsi partout ,qu'on grandit côte à côte sans jamais se croiser vraiment , méconnus et indéchiffrables. Le concret nous cimente, le quotidien nous lie, l'espace nous colle les uns aux autres, et on s'aime d'un amour étrange, inconditionnel, d'une tendresse injustifiable et profonde , qui ne prend sa source qu'ux lisières .Quand j'ai commencé à me soucier d'eux il était trop tard, le bloc de silence était trop dur , la pudeur trop ancrée, les liens trop fortement noués pour qu'on les questionne.