Paul Claudel

MESA : Qu'est-ce que vous lisez là qui est défait et déplumé comme un livre d'amour ?
YSÉ : Un livre d'amour.
MESA : Page 250. Vous avez eu raison de l'éplucher de ses feuilles extérieures.
Le difficile est de finir, c'est toujours la même chose,
La mort ou la sage-femme.
YSÉ : C'est toujours trop long. Un écrit d'amour, cela devrait être si soudain
Qu'une fleur, par exemple, un parfum, vous voyez bien que l'on a tout eu, qu'on a tout, que l'on
aspire tout
D'un seul trait, que cela vous fit faire ah ! seulement ;
Un parfum si droit, si prompt que cela vous fit
Sourire seulement, un petit peu : ah ! et voilà que l'on est parti !
MESA : Ce n'est pas une fleur que l'on respire.
YSÉ : L'amour ? Nous parlions d'un livre. Mais l'amour même,
Ça, je ne sais ce que c'est.
MESA : Eh bien, ni moi non plus. Cependant je puis comprendre...
YSÉ : Il ne faut pas comprendre, mon pauvre monsieur !
Il faut perdre connaissance.