Le cygne
I
JOUR D'AUTOMNE
Le signe lent
Du cygne blanc
A fait onduler le vide
Tout l'étang
Plein de temps
Se mêle à l'ange liquide
Sous la lance
Du silence
Frissonne le lourd miroir
C'est l'ennui
Plein de pluie
De la nuit
Qu'exhale ce prêtre noir
Feuille à feuille
Une feuille
Touche la surface morte
Œil à œil
L'eau recueille
L'étoile au ciel qui l'exhorte
Cette haleine
Née à peine
Sur l'onde où l'oiseau se mire
Cette touche sur la bouche
D'une bouche qui expire
C'est un rêve
Qui s'achève
Une larme dans un soupir
C'est le pli qu'on oublie
D'une vie qui va finir.
New York, 28 juin 1932.