Pierre Reverdy

BRUITS DU SOIR

Les griffes des buissons
La cheminée qui hurle
La gueule ouverte au loin où le ciel vient bâiller
Le rayon plat du soir sur les dents
Les rochers
Quand le vent déforme le paysage
L’air est gris
Dans la direction des bras nus qui se tendent
Le temps sera bientôt repris
Les formes dures du couvent
Le mur jeté plus bas
La distance des arbres
Au creux du pont levé
Dans le chemin plus droit
Les ans marqués au mur
Les cris qu’on éparpille
Tout ce qui s’est passé là-bas
À cet âge moins mûr
Et c’est moi
Contre le parapet
Et le fer de la grille
Sous la poudre du temps
Le blanc de la poussière
Ou l’interlocuteur pressé dans la lumière
L’heure qui tinte au loin
Celui que l’on appelle
Quand l’écho seul répond
C’est une vois nouvelle
Une autre forme de mon nom
Une silhouette moins sûre
Les rides qui datent mon front
Et les traits d’une autre figure