René Frégni

J'ai loué une petite chambre dans le premier hôtel du port. De la fenêtre je voyais des grues, des containers, des docks. La mer derrière la jetée.
Dans tous les ports du monde il était l'heure de commander un café, assis devant un guéridon de marbre ou debout au comptoir avec des oiseaux de nuit et des marins. L'heure de regarder les bateaux disparaître dans l'or et la brume. L'heure d'ouvrir un journal, de rentrer se coucher. L'heure de la confiance. L'heure d'avoir envie d'une paire de seins ou d'un croissant chaud. L'heure de monter dans son camion. L'heure de se cacher. Celle de naître ou d'abandonner. L'heure de s'asseoir dans un jardin public sous le vacarme des rossignols et le parfum des citronniers. L'heure de comprendre ou d'oublier. Comprendre ce que j'avais fait. Je venais de tuer une partie de ma vie.