Richard Matheson

[...] ... Boire ?

Il sursauta, surpris au beau milieu d'un bâillement, et ses poings se crispèrent si violemment que ses phalanges craquèrent.

Debout à côté de lui, elle lui tendait un plateau sur lequel était posé un verre. Il le prit tandis que son cœur, passé le choc initial, s'apaisait.

- "A ta place, je frapperai ou quelque chose comme ça," suggéra-t-il.

Les yeux énormes, à présent elliptiques, le dévisageaient sans comprendre.

- "Bah, ça ne fait rien," dit-il après avoir goûté le breuvage tiède et aigrelet. Il fit claquer sa langue et s'accorda une seconde gorgée, plus généreuse. "Rudement bon. Merci, Mamour."

Il tressaillit. Voilà ce qui s'appelait être pris au dépourvu. Mamour ? De tous les noms les plus improbables de l'univers ... Il la regarda à la dérobée, la gorge chatouillée par une furieuse envie de rire.

Elle n'avait pas bougé. Son visage était déformé parce qu'il interpréta comme un sourire. Mais sa bouche n'était pas faite pour sourire.

- "Bon, quand est-ce qu'on mange ?" demanda-t-il, vaguement mal à l'aise devant ses yeux immobiles et larmoyants.

Elle pivota sur ses talons et s'empressa de gagner la porte. Puis elle se retourna.

Un message lui parvint. Tout est prêt.

Il sourit, vida son verre, se leva et suivit ses petits pas pressés dans la pénombre du couloir. ... [...]