Shawness Youngshkine

L'espoir ressemble à une fleur délicate perçant la pierre.
Qui sait quelles souffrances elle a endurées pour franchir un tel obstacle ?
L'air de rien sans se départir de sa fraîcheur ?
Épanouie et reconnaissante de sa survie.
Dans l'adversité.
Persistante.
Courageuse.
D'une patiente infinie.

Un bûcher, c’est comme une meute de loups fauves affamés se jetant sur leur proie en lacérant, déchiquetant avec une lenteur méthodique, attendrissant la peau, puis les couches successives de derme, avant de mordre dans la chair, tordre les nerfs, labourer les muscles, rompre les veines, arracher les viscères.

Savourer chaque goutte d’hémoglobine suintante respirant la sueur, l’urine de la peur.

À l'unisson, la population respire, soulagée de la disparition du prisonnier. Chaque habitant sait et se satisfait du résultat. Certains regrettent leur manque de participation. D'autres éprouvent des scrupules leur perturbant le sommeil les premières nuits ; ils se disputent d'abord avec leurs femmes, puis se rassurent auprès de Dwænn, le premier à donner le dernier mot pour blanchir leur conscience à grande eau bénite. Très vite. Trop. Au fond, les gens de Clæstone estiment globalement que justice a été rendue et que personne n'a rien fait de mal. Personne, mis à part Æden Brændon Sparks. L'étranger.