Sophie Lambert

En cours, il t'appelle d'une déformation ridicule de ton prénom. Tu en es flattée. Tu sens bien que ce surnom, si dérisoire soit-il, t'isole et tidentifie comme un être unique. Comme un être sur lequel il aurait déja posé sa marque. Tu veux bien jouer le jeu de celle qui se vexe et hausse les épaules. Tu ne donnes que les signes extérieurs de cet agacement, tu en montres aussi la feinte. Tu lui es reconnaissante de son habileté à avoir su choisir un surnom qui ne peut prêter à aucune accusation de favoritisme, Le surnom est bien trop ridicule. Le groupe se laisse prendre au piège de ce qui semble être un caprice sans consequence. Tu aimes être ce caprice. (18)

Ta professeure prend la craie et écrit ces vers d'Eluard. La terre est bleue comme une orange. Jamais une erreur, les mots ne mentent pas. Elle se retourne. Elle se tait. Elle savoure son petit effet. Elle vous laisse réagir çà chaud. Elle observe en souriant les haussements de sourcils des uns, les ricanements des autres, les exclamations qui disent que c'est vraiment n'importe quoi, elle repère aussi ceux qui se taisent, ceux dont tu fais partie, ceux qui sentent sur le bout de leur langue ce goût d'orange qui palpite bleue et qui rêvent d'une terre pulpeuse où plonger les dents.
Tu rentres chez toi bouleversée.