Steven Galloway

Flèche avait fermé les yeux ; quand elle les avait rouverts, la musique s'était tue.
Dans la rue le violoncelliste était resté assis sur son tabouret un très long moment.
Il pleurait.
Sa tête était penchée en avant, quelques mèches de cheveux d'un noir d'encre retombaient sur son front.
Une de ses mains couvrait son visage tandis que l'autre soutenait son violoncelle.
A la fin il s'était levé, s'était approché de la pile de fleurs qui s'accumulaient régulièrement depuis le jour où l'obus était tombé, l'avait contemplée un instant puis avait laissé choir son archet sur la pile.
Dans la rue personne ne bougeait : on retenait son souffle, on s'attendait à ce qu'il prononce quelques mots.
Mais le violoncelliste n'avait pas parlé ; il ne lui restait rien à dire.