Sunil Yapa

King sait ce qu'ils sont en train de faire est important et juste. Elle est convaincue que si les Américains voyaient quelles souffrances leur mode de vie engendre dans le monde, ils réagiraient. Les Américains sont un peuple au grand coeur.

Il a sur lui plus de cannabis collant, odorant, aux poils violacés que jamais encore dans sa courte vie, et la jubilation que cela lui procure, la quantité vertigineuse de possibilités offertes lui tournent la tête.
Parce que l’herbe c’est du fric, et qui dit fric, dit un billet d’avion sur la compagnie et pour la destination de son choix. Il va vite oublier la manière dont il s’est procuré cette herbe parce qu’elle lui fournit la vitesse de libération nécessaire pour s’arracher à l’implacable force gravitationnelle qui le maintient ici, à son port d’attache. Seigneur, laisse-nous nous envoler. Oui, se déplacer à l’agréable vitesse de croisière de huit cents kilomètres heure jusqu’à un joli coin sombre du monde. Que pilote et copilote lisent leurs cadrans et recensent les oiseaux ; Victor n’a qu’une envie : incliner le dossier de son siège et voir la frontière disparaître sous lui comme une procession de fourmis remontant une traînée de sucre jusqu’à sa source.

Les gens le regardent bizarrement et il sait pourquoi : c’est à cause de sa paire de Nike aux grosses languettes qui dépassent. Ouais, des Nike blanches avec la silhouette rouge d’un Noir suspendu dans les airs. Allez-y, matez. C’est ce qu’il cherche, il en a besoin : être à la marge, à des kilomètres d’eux, les emmerder. Porter une paire de chaussures provenant d’un atelier de misère dans une manif qui dénonce justement ces conditions de travail – quoi, vous croyez qu’elles viennent d’où, vos fringues ? voudrait-il leur dire. Moi, quand je porte mes Nike, elles me rappellent que je suis tout petit et que le monde est immense, et qu’est-ce qui vous donne le droit de me juger pour ça ? Le monde est immense et je suis tout petit : sa première pensée au réveil. Ce qu’il s’est dit quand il s’est recueilli devant la tombe de sa mère deux jours plus tôt. Ça fait maintenant quatre ans.

Protéger un défilé anarchiste, voilà à quoi ils en sont rendus, mais Ju est belle et robuste, et, quel est le mot, déjà ? Élancée ? Park se moque complètement de la reluquer de cette manière. Elle est comme l’une de ces sublimes héroïnes de jeu vidéo, voilà tout, et il essaie de l’inviter à boire un verre depuis qu’il a intégré la police de Seattle. Ça fait rire tous les gars du service – tout le monde veut coucher avec Ju ; ses traits mayas, presque asiatiques, sa peau cuivrée et ses yeux bruns en amande, son discours si affûté qu’elle est capable de vous laminer dans deux langues, ses longs cheveux noir corbeau attachés en une queue-de-cheval haute. Ce sont ses yeux qui font vraiment craquer Park. Ses yeux sont si brillants, se dit-il, qu’ils pourraient faire office de lampes en cas d’intervention d’urgence.

C’est un son rythmé. Semblable aux vagues de l’océan qui se brisent sur une plage, à des salves de canon qui détruisent une citadelle du monde mercantile et, en entendant cela, il se baisse pour nouer ses lacets, un sourire diabolique aux lèvres.
Le fond de son cœur – il se l’imagine parfois, après avoir fumé : une lune en orbite autour d’une planète désolée ; un satellite qui attend une transmission venue de cette surface autrefois lumineuse où des milliards d’êtres ont vécu et péri, l’histoire de leur anéantissement écrite en lettres d’acier tordu ; de la cendre balayant les habitations comme une neige collante et aveuglante.

Il ne sait pas s’il doit rester debout ou s’asseoir, courir dans les rues les mains sur la tête ou s’effondrer sur l’asphalte, frappé d’émerveillement. Parce qu’ils affluent, pénètrent dans l’aube d’un pas lourd depuis leurs garennes suburbaines, depuis leurs somptueuses demeures qui scintillent, indécentes, sur les eaux du Puget Sound. Des avocats en droit civil chaussés de rangers. Des enseignants militants dans leurs vestes à doublure en peau de mouton. Il les voit approcher, émerger dans l’air matinal, un slogan aux lèvres :
QUE VOULONS-NOUS ???
LA JUSTICE !!!
QUAND LA VOULONS-NOUS ?
MAINTENANT !!!

John Henry a autrefois été un homme d’Église, un pasteur autoproclamé et, chose inévitable apparaît-il désormais, il s’est affranchi de l’Église. Mais il n’a pas perdu la soif qui l’animait, et le voilà maintenant au centre du mouvement, le cœur tambourinant comme un ressort d’horloge cassé. Il galvanise les troupes en scandant :
LE PLUS GRAND POUVOIR C’EST
LE POUVOIR DU PEUPLE
ET LE POUVOIR DU PEUPLE
EST EN MARCHE.
TOUS ENSEMBLE !