Susan Fletcher

Alors, quand le terrain a commencé à s’élever, et qu’il est devenu plus rocheux, et que j’ai bu une eau fraîche et épaisse sur ma langue, au goût de tourbe, et que mes genoux se sont couverts d’une terre noire là où je les appuyais pour boire, et qu’il y avait de la brume sur les lochs, et que les oiseaux s’envolaient vers les pics, et que les châteaux devenus plus petits, nichés plus hauts dans les coins plus sombres, venteux, et que les foyers se faisaient plus rares et aussi les chevaux, et quand je suis descendue de ma jument pour traverser à gué une rivière, faute d’avoir trouvé un pont depuis des lieues et d’en voir un plus loin, si bien que je me suis demandé 𝘶𝘯 𝘦𝘵𝘳𝘦 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘪𝘯 𝘦𝘴𝘵-𝘪𝘭 𝘫𝘢𝘮𝘢𝘪𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘴é 𝘱𝘢𝘳 𝘪𝘤𝘪 𝘢𝘷𝘢𝘯𝘵 𝘮𝘰𝘪, je n’étais pas effrayée. Pas du tout. Debout dans l’eau jusqu’à la taille, j’ai dit 𝘭𝘦𝘴 𝘏𝘪𝘨𝘩𝘭𝘢𝘯𝘥𝘴. Je le savais.
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