Sylvain Jouty

Jean-Baptiste n'alla pas plus loin mais sa fille continua, franchit l'Enjambée et parvint à un replat où le vent, soulevant ses jupes, la força à s'arrêter par décence ; du reste, comment s'aventurer ainsi dans une paroi verticale, et même surplombante, sans contrevenir à celle-ci ?
[Remarque personnelle : ah, l'alpinisme du XIXe siècle !]

Durant la marche la pensée peut ruminer tout à son aise. La pensée va, on la laisse aller où elle veut. Les pieds suivent la route, mais la tête passe sans peine par-delà les monts, par-delà le temps.

Dans la neige on taille une marche où l'on veut puis on y met le pied. Dans le rocher on met le pied où l'on peut. Et parfois on ne peut pas.

Quarante ans, c'est à peu près le temps que mettent des cadavres à réapparaître, intacts, préservés par le glacier et n'ayant pas vieilli d'un jour. Les morts ensevelis dans la glace échappent au temps et à la corruption qui aurait dû les transformer en squelettes ; c'est un peu comme s'ils n'étaient pas tout à fait morts, comme s'ils avaient eu un répit avant l'horreur définitive de l'oubli. La jeune fille de vingt ans, qui en a maintenant soixante, revoit le corps de son aimé depuis longtemps disparu dans une crevasse. Elle est vieille, ridée et s'appuie sur une canne, mais le jeune homme réapparu a toujours la splendeur altière de sa jeunesse. Il est mort, et pourtant il a échappé au temps.
C'est là une belle mort.

Une montagne est une énigme, un labyrinthe. Il ne suffit pas de monter ; il faut en trouver la clé. Il faut comprendre.

Le plus vite possible, on creusa une fosse et on y ensevelit les lamentables restes, tandis que les reliques − corde, chapeau, chaussures, ici un gant, ailleurs une ceinture − étaient rassemblées.
[...]
En guise de service funèbre, le révérend McCormick profita d'une accalmie pour lire, dans le livre de prières de Hudson, le psaume XC :

Avant que fussent nées les montagnes,
De toujours tu es Dieu.
Tu réduis l'homme en poudre,
Tu l'entraînes, il n'était qu'un songe.

Montagnes, Dieu, poudre, songe.
Tout était dit, tout était fini. Alors on s'en retourna.

Tintements de cloches, étouffés, comme une mélodie à peine audible montant dans l'air tranquille. Curieux : des deux côtés de la montagne la musique est différente. Pourtant ce sont les mêmes vaches d'Hérens, solides, bonnes laitières, pies. Et les cloches proviennent sans doute des mêmes ateliers. Mais c'est ainsi, comme les hommes les vaches ont attrapé un accent. Seulement il faut être au sommet du Cervin, entendre à la fois les deux dialectes bovins pour en prendre conscience.

À dix heures, on s'arrêta pour déjeuner. Tandis que les guides sortaient les provisions des sacs, Whymper s'éleva pour reconnaître la suite. Deux cent cinquante mètres au-dessus, le couloir formait un coude et la dernière partie en était invisible. Avec le soleil quelques petites pierres tombèrent ; pour ne pas inquiéter ses compagnons Whymper ne jugea pas utile de les prévenir, tous étaient en-dehors de l'axe du couloir. Mais ce n'était que les prémisses. Un terrible fracas se fit entendre, et, du coude du couloir, une avalanche de blocs de toute taille se précipita, roulant et rebondissant d'un flanc à l'autre. Abandonnant qui la bouteille, qui le gigot, chacun chercha à se protéger tant bien que mal.
On en fut quitte pour la peur : personne n'était blessé.

Depuis 1857, le Cervin avait vu seize tentatives égrenées sur huit ans : deux essais par an en moyenne. Au fond, ce n'était pas tant que ça. Mais voilà qui rendait bien improbable que quatre alpinistes concurrents se retrouvent, en même temps, à convoiter l'ascension.
Et pourtant les historiens ont souvent remarqué d'aussi étranges coïncidences : des savants, des intellectuels, des écrivains que rien ne relie et qui pourtant ont en même temps la même idée, font en même temps la même découverte, expérimentent en même temps le même procédé. Comme si quelque chose de plus fort que l'individu travaillait l'humanité et la conduisait malgré elle ; mais comment nommer ce quelque chose ?
Peut-être simplement le destin.

Un voyageur demanda à un hôtelier, à Sion, si tout allait bien dans le canton.
− Oh oui, surtout depuis l'événement providentiel... euh, je veux dire la catastrophe épouvantable ! Celle qui est arrivée l'été dernier dans la vallée de Zermatt. Vous savez que quatre Anglais, dont un lord, ont fait un saut de quatre mille pieds en descendant du Matterhorn.
− Eh bien ?
− Eh bien ! Toute l'Angleterre qui voyage a voulu visiter le lieu funeste. Nos hôtels n'y suffisent pas.
Le Cervin était devenu une star. Et, comme toutes les stars, on voulut le courtiser.

Le mont Rose, le Dom, le Weisshorn, le Lyskamm sont plus élevés, d'ailleurs de peu, mais aucun n'évoque aussi bien l'indomptable fierté de l'altitude.
Cervin, roi des montagnes.
Et chacun en juge bien ainsi de nos jours, d'un bout à l'autre de la planète. Sa silhouette surprenante mais inoubliable de sphinx prêt à bondir est connue au fond des déserts et des jungles. Elle fait vendre aussi bien des cigarettes en Malaisie que du jus de pomme dans les Émirats, de l'eau minérale en Arabie que des cigarettes à la Jamaïque, du fromage en Colombie que du vin aux Philippines, sans compter, bien entendu, du chocolat et des banques en Suisse.

Marc Théodore Bourrit, ou comment au 18° siècle un homme réussi à tromper tous ces contemporains, en faisant croire qu'il était allé au sommet du Mont Blanc, qu'il y avait même vu la méditerranée, en volant la première du Mont-Blanc de 1786 au médecin Michel-Gabriel Paccard qui ne souffrait pourtant aucune contestation possible.Ce n'est qu'en 1986 , avec la découverte d'une lettre du 2 février 1823 que la vérité sera rétablie ( page 50). Sylvain Jouty dit même de lui " C'était un parfait modèle de Tartarin, encore Tararin est-il plus sympathique.
Texte tellement fort qu'il serait intéressant de recouper.

Une ère nouvelle s'annonçait, la fin de l'alpinisme peut-être. Peut-être demain fera-t-on de la montagne ainsi, d'un train ou d'un téléphérique à l'autre?

Nul d'entre eux ne connaissait ce phénomène météorologique que l'on appelle le spectre du Broken. On dit que le voyageur qui l'aperçut pour la première fois au sommet de cette montagne du Harz - celle où se réunissent, la nuit de Walpurgis, les sorcières - eut une telle frayeur qu'il tomba dans le précipice, tué par son ombre. Mais les aviateurs, lorsque le halo entoure leur appareil, lui donnent un autre nom : la Gloire.

En réalité un sommet ne l'intéressait que s'il était célèbre. Ce n'était pas encore le cas des Grandes Jorasses, invisibles de Chamonix.

Un guide, même médiocre, gagnait à la journée dix fois plus qu'un cordonnier ou qu'un maître d'hôtel. Il est vrai que le travail était plus fatigant et plus dangereux; mais guère plus que ces activités auxquelles ils étaient accoutumés, comme la contrebande, la chasse au chamois ou même l'agriculture.

Whymper s'était bien rendu compte, à Vallouise, que les guides étaient plus aptes à manger les provisions et à fumer les cigares, à la rigueur à porter les sacs, qu'à véritablement guider.

Aussitôt l'enfer se déchaîna. Le crépuscule s'illuminait des lueurs fantomatiques et trop brusques des éclairs, qui tombaient si proches que le tonnerre éclatait en même temps pis revenait, amplifié comme un ricanement infernal, par l'écho produit sur la paroi de la dent d'Hérens.

Le seul accident de ce paysage inexistant était la longue colonne de porteurs progressant sur la piste. Si longue qu'elle s'y évanouissait.

Mieux vaut des compagnons morts que des compagnons devenus des ennemis.