William Emmanuel

Il jouait Des souris et des hommes : « Maintenant, Lennie ! arrache-moi les yeux. »
L’orage eut la maladresse de répondre : « Non, ça ne devrait pas se passer ainsi, à cause du roman.
- Tu diras ça à Steinbeck pour moi, quand tu seras enterré. » Il décocha alors un carreau d’arbalète et le vieillard s’affala sur le sol, raide mort.
« Bien fait pour toi, mon vieux ! hurla le malade en allant dépouiller sa proie de son seul jupon. Maintenant, c’est à moi de t’arracher les yeux. »

PROLOGUE
Il s'était réveillé comme d'un long rêve. C'était une sensation indescriptible : quelque chose qu'il n'avait jamais vécu auparavant. Se sortir de là, ça lui paraissait folie mais en même temps raison. Il ne savait plus que penser exactement, tellement il avait l'esprit brumeux.
En se relevant du lit plein de mites et de punaises, il s'était alors avancé, dans la pénombre, jusqu'à la fenêtre pleine de saleté du sous-sol dans lequel il se trouvait.
Il y avait un brouillard qui obstruait sa vision – comme s'il avait eu une commotion. Il s'approcha de la fenêtre, et remarqua qu'elle donnait sur un puits de lumière.
Était-il mort en enfer ?
Soudain, il entendit des craquements. Il y avait une porte, tout au fond : sans doute les escaliers pour monter. Il se recroquevilla contre le mur froid, et remarqua soudain qu'il n'était vêtu que d'un simple "jupon" de dame. Mais quel était cet endroit ?
La porte d'ouvrit sur un visiteur, comme un croque-mort. Il puait à cent mille à la ronde, et le captif put presque sentir le souffle de son haleine sur ses épaules.

En effet, qu’arriverait-il demain, ou plus tard, dans la lumière des hommes ? car chaque existence pouvait irrémédiablement basculer d’une seconde à l’autre et ce, sans que nous ne puissions rien y faire ou y changer – car en réalité, nous ne contrôlons rien, mais seulement que le tout unique qui réside en chacun de nous, et qui agit de manière impartiale quant à la nature humaine innée en chacun de nous, tout du moins pour le début de nos vies, tel l’orgueil et l’égotisme qui peut nous occuper lorsque nous leur cédons, car nous sommes de ce fait imparfaits dans l’Un.

C'était aussi ça, exister : admirer puis ne plus rien admirer du tout, dans l'espérance de voir un jour de nouveau.

C'est un bon roman. GB