William Faulkner

Dans l’après-midi la pluie recommença, lumineux rideau d’argent qui arriva en grondant de nulle part avant même que le soleil fût caché, galopant sans but comme un poulain échappé, pour revenir une demi-heure plus tard en grondant sur ses traces fumantes, lumineux et inoffensif. Mais quand, peu après la tombée de la nuit, on ramena Wilbourne dans sa cellule, le ciel, ineffable et limpide par-delà les dernières lueurs vertes du crépuscule, dessinait une arche au-dessus de l’étoile du Soir, et le palmier murmurait à peine devant les barreaux de la fenêtre, les barreaux encore frais sous ses mains bien que depuis longtemps l’eau, la pluie se fût évaporée.

(p. 334-335)