Yves Saint-Martin (II)

Fin avril 2017, dans le ciel de France.

C’était une certitude : la bombe que son corps hébergeait allait exploser.

Les meilleurs spécialistes avaient affirmé qu’au-dessus de 3000 mètres l’effet serait inéluctable.

Parfait. Tant qu’à crever, autant finir en beauté !

Le danger ne venait pas des objets, mais de ceux qui les manipulaient.

La décision mortelle était prise.

L’avion grimpait toujours.

Sa paupière gauche tressautait de manière incontrôlée.

Penser qu’un flic avait amorcé tout ça, et qu’un autre venait de provoquer la décision finale en tentant de l’éviter amena un rictus amer sur son visage. Le dernier policier, avec ce prénom bizarre, Yon, restait peut-être un des rares hommes méritant quelque intérêt.

Un esprit assez tordu pour avoir compris ce qui se tramait.

Trop tard pour l’en empêcher.

Le moment arrivait. Il fallait agir.

Code W-G, une dernière fois.

L’entêtement du moteur à grimper vers les nuages déclencherait tout d’un moment à l’autre.