Éric Fottorino

la mémoire m'est revenue.
Une mémoire à pleurer.
On était deux enfants, petite Lina.
Toi à peine plus grande que moi.
Tu n'étais pas ma mère.
Il n'y avait pas de maman qui tienne.
Mamie régnait sans partage, décidait de tout.
Vos prises de bec, finissaient en cris. Je me bouchais les oreilles.
Tu t'enfermais dans ta chambre qui était notre chambre.
Je frappais doucement, laisse entrer.
Je te consolais.
Laisse ta sœur tranquille, lançait mamie les dents serrées. Ma sœur.
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