Aristide Bruant

Coucher sous les ponts, ça m'dégoûte
On y trouve eun merde à chaqu' pas,
Et moi qu'jadore' casser eun 'croute
Avant d' m'endormir, ej' peux pas :
Pour un rien mon cœur es' dérange,
On s'refait pas l'tempérament...
J'aim' pas c'tte odeur-là quand ej' mange,
V'là porquoi que j'cherche un log'ment.

Récidiviste

Le hasard ! où voit-on le hasard !... Il n'est nulle part dans le monde. Tout suit une marche précise, déterminée, en vue d'un but fixe à atteindre. La fourmi ne marche point au hasard parmi les cailloux que nos pieds foulent. Elle va droit au grain de blé qu'elle doit prendre et emmagasiner pour s'en nourrir à l'heure voulue. Et ce grain, elle le soulève en suivant les lois du levier. Les mondes qui gravitent dans l'espace suivent des courbes géométriques, des orbites astreintes à ne s'écarter jamais des formules algébriques immuables... L'humble liseron qui grimpe décrit une spirale parfaitement définie... Le calcul, je le vois toujours, le hasard, je ne l'aperçois jamais! ... Si Dieu existe, je me le représente un compas à la main... Eternel et immense calculateur, soumis lui-même à l'observation de la loi primordiale des chiffres, car il a beau être tout-puissant, il a beau avoir créé le monde, il a été obligé de tout faire en nombre, en poids et en mesure ! Et alors, il y a quelque chose au-dessus de lui... quelque chose de plus Dieu que Dieu ! ... Et cette chose, c'est "deux et deux font quatre" !...

*

Aristide Bruant 1887

C'est de la prison que j't'écris
Mon pauvr' Polyte
Hier je n'sais pas c'qui m'a pris
À la visite
C'est des maladies qui s'voient pas
Quand ça s'déclare
N'empêche qu'aujourd'hui j'suis dans l'tas
À Saint-Lazare

Mais pendant c'temps-là, toi, vieux chien,
Qué'tu vas faire ?
Je n'peux t'envoyer rien de rien,
C'est la misère.
Ici tout l'monde est décavé,
La braise est rare ;
Faut trois mois pour faire un linvé (vingt sous ou un franc)
À Saint-Lazare.

Vrai d't'savoir comme' ça sans l'sou
Je m'fais une bile
T'es capabl' de faire un sal' coup
J'suis pas tranquille.
T'as trop d'fierté pour ramasser
Des bouts d'cigare
Pendant tout l'temps que j'vas passer
À Saint Lazare

Va t'en trouver la grand' Nana
Dis que j'la prie
D'casquer pour moi, j'y rendrai ça
À ma sortie
Surtout n'y fais pas d'boniments
Pendant qu'je m'marre
Et que j'bois des médicaments
À Saint-Lazare

Et puis mon gros loup, bois pas trop
Tu sais qu't'es teigne
Et quand t'as un petit coup d'sirop
Tu fous la beigne
Si tu t'faisais coffrer un soir
Dans un' bagarre
Y'a pus personn' qui viendrait m'voir
À Saint-Lazare

J'finis ma lettre en t'embrassant
Adieu mon homme
Malgré qu'tu sois pas caressant
Ah j't'ador' comme
J'adorais l'bon Dieu comm' papa
Quand j'étais p'tite
Et qu'j'allais communier à
Sainte-Marguerite.

Pour chanter Veni Creator
Il faut avoir chasuble d'or.
Pour chanter Veni Creator
Il faut avoir chasuble d'or.
Nous en tissons pour vous, grands de l'Église,
Et nous, pauvres canuts, n'avons pas de chemise.

C'est nous les canuts,
Nous sommes tout nus.

Pour gouverner il faut avoir
Manteaux et rubans en sautoir.
Pour gouverner il faut avoir
Manteaux et rubans en sautoir.
Nous en tissons pour vous, grands de la terre,
Et nous, pauvres canuts, sans drap on nous enterre.

C'est nous les canuts,
Nous allons tout nus.

Mais notre règne arrivera
Quand votre règne finira
Mais notre règne arrivera
Quand votre règne finira :
Nous tisserons le linceul du vieux monde
Car on entend déjà la tempête qui gronde.

C'est nous les canuts,
Nous sommes tout nus.

*

Aristide Bruant 1902
Anciennement nommé le chemin des ruelles Saint-Vincent

Elle avait, sous sa toque de martre
Sur la butte Montmartre
Un petit air innocent
On l'appelait Rose, elle était belle
A sentait bon la fleur nouvelle
Rue Saint-Vincent

On n'avait pas connu son père
A n'avait plus de mère
Et depuis 1900
A demeurait chez sa vieille aïeule
Où qu'a s'élevait comme ça, toute seule
Rue Saint-Vincent

A travaillait, déjà, pour vivre
Et les soirs de givre
Sous le froid noir et glaçant
Son petit fichu sur les épaules
A rentrait, par la rue des Saules
Rue Saint-Vincent

A voyait, dans les nuits de gelée
La nappe étoilée
Et la lune en croissant
Qui brillait, blanche et fatidique
Sur la petite croix de la basilique
Rue Saint-Vincent

L'été par les chauds crépuscules
A rencontrait Jules
Qu'était si caressant
Qu'a restait la soirée entière
Avec lui, près du vieux cimetière
Rue Saint-Vincent

Mais le petit Jules était de la tierce
Qui soutient la gerce
Aussi, l'adolescent
Voyant qu'a ne marchait pas au pantre
D'un coup de surin lui troua le ventre
Rue Saint-Vincent

Quand ils l'ont couchée sous la planche
Elle était toute blanche
Même qu'en l'ensevelissant
Les croque morts disaient que la pauvre gosse
Était claquée le jour de sa noce
Rue Saint-Vincent

Elle avait, sous sa toque de martre
Sur la butte Montmartre
Un petit air innocent
On l'appelait Rose, elle était belle
A sentait bon la fleur nouvelle
Rue Saint-Vincent

Paris, affreux désert d'égoïsme pour qui n'est rien, ou n'a rien !