Richard Fariña

Remontant Academae Avenue au nom insipide à partir des murs vert feuille de la gare routière Greyhound, le corps étroitement serré dans sa parka (couverture de survie, chaleur des bois, utérus portable), le sac à dos bourré des seuls biens et nécessaires de son existence : un Codographe de Captain Midnight, cent soixante-neuf dollars d'argent, un calendrier de l'année en cours 1958, huit flacons de parégorique, un sachet plastique de graines exotiques, une liasse de feuilles de vigne dans un humidificateur spécial, un pot de feta, plusieurs morceaux de cintres métalliques servant de brochettes à kebab, une chemise de scout, deux bâtonnets de cannelle, une capsule du tonic Cel-Ray Dr Brown, un sous-vêtement Fruit-of-the-Loom récupéré lors d'une expédition chez Bloomingdale, un second pantalon en velours, une casquette de baseball 1920, un harmonica Hohner en fa, six côtelettes de gibier ainsi qu'un nombre indéterminé de pattes de lapin récemment coupées et salées.

Les étudiants se serraient dans les box en polyéthylène, la plupart d'entre eux des Indépendants, une petite minorité de membres de fraternités venus se dévergonder, achevant leur journée collective au-dessus d'assiettes tardives de pâtée rustique, prenant les noeuds de l'angoisse universitaire pour de la faim. Les filles en mohair picoraient dans leurs assiettes en surveillant l'horloge pour ne pas rater le couvre-feu. A travers le brouhaha cacophonique des bavardages extrascolaires, les complots ourdis pour renverser l'administration, les évocations du trafic d'armes dans les Caraïbes, et les coquineries des reines diplômées, Gnossos entendit la Saab qui faisait demi tour dans la rue avant de s'éloigner. Bah...