Poèmes à dire

PAROLES PERDUES

Oh ! ces femmes ! ces tas de femmes qu'on rencontre !
Ces beaux yeux ! ces beaux corps si froids !
Mets au Mont-de-Piété, pauvre chien, mets ta montre
Pour payer d'obscènes octrois.
Oh ! la débauche qui vous jette sous leurs griffes
Pantelant de la tête au cœur.
Pour que vous en sortiez plus souillé que leurs chiffes,
Et plus vide qu'un chroniqueur !
Oh ! dépenser sa vie ardente et sa jeunesse,
La jeunesse prompte à ternir,
Sans pouvoir s'arrêter et sans que 1 on connaisse
Comment ces choses vont finir !
Oh ! mettre un papillon idéal sur leurs lèvres ;
Et ne pas sentir qu'elles ont
Pour tous les hommes, tous, excepté les orfèvres,
Un mépris égal et profond !
Oublier tant de cœurs vierges et solitaires,
Calices fumant d'amour pur,
Et s'en aller traîner aux horribles mystères
Tous les rêves d'or et d'azur.
Doux comme des agneaux, les rêves se refusent
Et disent : Nous ne voulons pas !
Puis ils cèdent, vaincus par la folie, et s'usent
Dans on ne sait quels noirs combats.
Ah ! mieux vaut raille fois, plutôt que ces gueusardes
Qu'on juche sur un piédestal.
Mieux vaut, plein de marlous et de filles blafardes,
Un lupanar bête et brutal.
Au moins, quand tu descends de l'aphrodisiaque
Et morne lit aux vieux ressorts,
Ton cadavre tout seul a hanté la baraque,
Et ton cœur est resté dehors.
Tandis que si tu prends une des filles libres
De l'entresol ou du trottoir,
Tu pourras de ton âme user toutes les fibres.
Prêtre d'un culte sans espoir.
On dit : «je n'aimerai qu'un peu, c'est un caprice,
Caprice tueur des moments. »
Puis on revient encore et toujours, et l'on glisse
Aux sensuels embrassements;
L'hallucination vous prend comme un vertige :
On tourne, on descend, on se perd :
Délicieusement la passion fustige
Les sots qu'elle jette à l'enfer,
Dans l'insouci du monde et dans la mécréance,
Le satanisme vous éteint ;
A peine l'on s éveille aux cris de déchéance
Que pousse un noble et vieil instinct.
Toujours trop tard ! — Et l'un se loge dans la tète
La balle de son pistolet ;
Et l'autre, ayant une âme à toute honte prête,
S endort sur le lit qu'il s'est fait.
Et de ce mort-d'amour, et de ce meurt-de-honte
Cotés à la bourse du cœur,
La fille fait un beau prospectus qu'elle conte
Avec un sourire moqueur.

IDÉAL

Je suis lassé de tout : de moi comme des autres.
Des pensers importuns qui me viennent le soir.
Et des amis joyeux qui font broyer du noir,
Des vers que je compose, ô maîtres, et des vôtres.
Des Judas de carton et des faux bons apôtres,
Des filles qui s'en vont trottant sur le trottoir.
Des mondaines trichant d amour en leur boudoir,
O mon rêve ! et des lits banals où tu te vautres !
J'ai trop de gaz dans l'oeil et d'alcool dans le sang.
Trop de nerfs excités, trop de contacts laissant
A fleur de peau comme une odeur de cantharide.
— Voici poindre là-bas l'aube de floréal ;
Le chevalier Printemps accourt à toute bride.
Je me sens un béguin très pur pour l'Idéal.

LA CHUTE

La gitane aimée et perverse
A déserté les Orients
Aux grands cadres luxuriants
Pour descendre dans le commerce.

Dans un cabaret elle verse
Des liqueurs aux étudiants ;
Moi, sur mes genoux suppliants
Le désespoir brutal me berce.

Or, nous sommes là quatre ou cinq
Autour de la fille de zinc,
Dont l'astuce froide nous joue.

Mais Samson court à Dalila !
Mon rêve est tombé dans la bouc
Et je l'ai suivi jusque-là.