Ce n’est encore que temps de brume
Arpents de neige
À la fin de nos lettres éprises de branche vive.
Ce n’est que longue magie d’estuaire.
Cryptes d’eau bleuie,
Escalier d’étoiles gravides,
Angoisse du feu tellurien.
Ce n’est encore que peuple dans les tavernes ivres d’hiver.