Christine Angot écrit des auto-fictions où elle se met en scène comme dans ce livre.
Elle commence par se présenter : "Je ne suis pas
Nietzsche, je ne suis pas
Nijinski, je ne suis pas Artaud, je ne suis pas
Genet, je suis
Christine Angot".
Ensuite Angot nous parle de l'écriture : " Écrire c'est peut-être ne faire que ça, montrer la grosse merde en soi. Bien sûr que non. Vous êtes prêts à croire n'importe quoi. Écrire ce n'est pas une seule chose. Écrire c'est tout. Dans la limite. Toujours. de la vie, de soi, du stylo, de la taille et du poids. "
Ensuite Angot s'interroge sur l'amour : "Est-ce que l'amour existe ? Est-ce que l'on sait pourquoi on aime ? Comment expliquer ça ? Je ne peux pas dire pourquoi. Pour aimer un homme, il faut être passionnément amoureuse sinon ils sont tout simplement insupportables ....Je ne l'aimais plus mais je l'aimerai toujours sauf que je ne l'ai pas assez aimé alors que je l'ai toujours aimé sans l'aimer comme il fallait l'aimer."
Enfin la romancière de conclure : "J'arrive pas à dire les choses exactement comme je voudrais. C'est triste d'être écrivain, comme c'est triste d'écrire des livres, comme c'est triste de croire qu'on vous a compris. Je ne sais plus ce qu'il faut faire, je ne sais plus ce qu'il faut dire ".
Nous aussi on ne sait plus…
Commenter  J’apprécie         4548