Une semaine de vacances

Il me semble avoir l'u un ou deux ouvrages de Christine Angot sans déplaisir excessif, même s'ils ne m'ont pas non plus laissé de souvenir marquant au vu de l'incapacité de l'auteur à prendre quelque recul ou hauteur par rapport à l'exploration complaisante d'elle-même et de son petit cercle à laquelle elle a coutume de se livrer, son écriture étant de plus d'une désespérant platitude.
Cependant, les premières pages de ce livre sont immondes et m'ont inspiré un tel dégoût que je n'ai pu poursuivre. Si la démarche de Christine Angot consistant à dénoncer les relations incestueuses infligées par son père pouvait se comprendre, pourquoi y revenir encore et encore ? Est-ce goût de l'autoflagellation ou espoir d'un succès de scandale ?
Bon, il ne s'agit pas là du dernier opus de l'auteur et celle-ci a depuis lors écrit d'autres livres ne traitant pas du même thème, sans pour autant offrir - à en lire des extraits - une prose qui puisse à mes yeux expliquer son succès.