Une semaine de vacances

Je ne me souviens plus quand j'ai lu ce livre, ni où. Ce que je sais c'est que je ne savais plus rien en le lisant. Je ne savais plus ce qu'était la littérature, je ne savais plus ce qu'était la réalité, je ne savais plus ce qu'était le langage. Je ne savais pas si j'aimais ce livre, si je le détestais, je ne savais plus ce que c'est aimer ou détester. Je ne savais plus où j'en étais. Je ne savais pas si je pourrais jamais écrire quelque chose sur ce livre, en dire quelque chose de valable, en dire quelque chose. Si j'avais le droit d'en dire quoi que ce soit, d'en penser quoi que ce soit. Je ne savais plus penser.
A distance, je dis ceci: que la pornographie était dans le viol, et qu'elle n'est pas dans l'écriture. Et que le sujet Angot est un sacré écrivain, qui arrive à travers le prisme déformant des mots à faire approcher l'horreur vraie, qui est elle au delà des mots. On ne saurait s'étonner, mis en place de victimes, que tant de lecteurs se protègent par le rejet et une forme de haine. Mes cinq étoiles vont au courage de cette auteure dont le travail d'écriture est exceptionnel, courage auquel répond celui de tous les lecteurs, qu'ils aient ou non défendu ce livre.