La bête du Vaccarès

Nous venions d'atteindre alors au douzième jour de février et ainsi nous entrions dans cette saison où les heures claires du soir commencent à se faire un peu longues.

"Entre les roseaux emmêlés, difficilement je distinguais un arrière-train couvert de poils bourrus, grisâtres et fauves, deux pieds à la corne fendue que, bien aisément, j'identifiais ; mais ce qui me surprenait au-dessus de toute expression, c'était d'apercevoir une espèce de sayon, d'étoffe grossière, plaqué contre l'échine et les reins. Accroupie, immobile sur ses jarrets, la bête ne laissait voir ni son avant-train ni sa tête. Je sentis mes cheveux se dresser sous mon chaperon, une sueur de glace ruisseler dans mon échine. Car la tête qui se tournait vers moi avait une face humaine. Mais ceci était encore peu de chose. Je sentis tout à coup comme un souffle d'abomination haleiner sur ma figure, car je venais d'apercevoir, plantées de chaque côté du large front, dominant la face terreuse, deux cornes, oui, deux cornes, l'une rompue misérablement en son milieu, et l'autre enroulée à demi dans une volute..."