Le village sans cloche

Les vignes noueuses étalaient sur des kilomètres d'étendue leur feuillage que le cuivre avait bleui. Gonflées de vin, les grappes traînaient jusqu'à terre. Elles évoquaient une impression d'opulence, de richesse et l'air était saturé de leur odeur puissante. Les bras crispés des ceps jaillissaient du sol offrant les grappes, avec ce geste des vierges des chapelles qui tendent entre leurs mains un coeur ensanglanté. Malheureusement, de loin en loin, des espaces entiers grillés par la sécheresse, rappelaient la menace éternelle suspendue sur la plaine. La terre calcinée se lézardait comme une poterie trop cuite, et les feuilles mortes ne cachaient plus les raisins desséchés.