Les Brisants

La nature fait toujours mieux que l’homme. Elle n’est jamais sournoise, jamais sadique.

Les heures avaient filé. Marion habitait peu à peu le tableau, fruit de la collaboration entre Jan Brueghel le Jeune, pour le paysage, et de Pierre Paul Rubens, pour les figures. La touche des peintres, leur expression devenaient siennes. Elle circulait autour des deux personnages, dans le jardin extraordinairement détaillé, comme si elle parcourait les planches d’un botaniste. Héritier d’une lignée de maîtres flamands, Jan Brueghel le Jeune était célébré pour ses compositions florales et végétales. Marion s’émerveillait de la multitude de plantes que ce « Christ jardinier » lui offrait. Un buissonnement d’une beauté saisissante, dans lequel elle avançait de millimètre en millimètre, éblouie par la délicatesse des tulipes, la finesse du géranium, la minutie des asperges.
De loin, la précision du jardin paraissait inouïe, d’un réalisme presque clinique, mais à la loupe, elle s’apercevait que l’artiste avait peint les légumes et les fleurs avec une liberté extraordinaire. Le dévernissage serait très délicat.

Tandis qu’elle cherchait le tube, elle se laissa aller à la rêverie. L’organique et le minéral, l’inoffensif et le toxique ne pouvaient se dissocier. L’un se nourrissait de l’autre, tels les vivants et les morts, tels l’algue et le rocher.

La toute-puissance d’une mère n’est jamais aussi efficace que lorsqu’elle se montre vulnérable.

La plupart des gens ignoraient que les forêts sous-marines étaient des puits de carbone aussi puissants que les forêts terrestres. Or, les algues ne prospéraient que dans les eaux froides. La moindre hausse de température coupait leur cycle de vie. Les premiers signes alarmants étaient déjà là, visibles. Les champs de laminaires régressaient le long des rivages. Il fallait à tout prix les préserver, car les grandes algues brunes avaient un pouvoir unique, celui de fixer l’iode contenu dans l’eau de mer et de le rejeter dans l’atmosphère sous la forme de composés chimiques volatiles.

Elle passa le bout de l’index sur le voilier. Se pouvait-il qu’il fût un repeint ? Par le passé, il arrivait que les restaurateurs ajoutent de leur main des éléments censés mettre les tableaux au goût du jour et en augmenter la valeur marchande. Marion ne se serait jamais autorisée à remodeler la courbe d’une silhouette, ni à reconstituer un visage raté, encore moins à imaginer un détail. Un bon restaurateur s’efface. Il s’adapte au style et aux textures d’une manière « illusionniste », invisible ou presque. Sa main ne peut jamais être reconnue. Son intervention se doit d’être la moins invasive possible, la plus réversible aussi, pour qu’un jour quelqu’un puisse facilement, muni d’un léger solvant, effacer tout son travail. Cette idée ne la dérangeait pas, bien au contraire.

La culpabilité qu’elle éprouvait à son égard l’empêcherait toujours d’accepter sa disparition. Elle restait le tombeau de son fils.

A côté de Paul, elle avait opéré sa lunaison : une course dans le ciel, de l'ombre à la lumière, de la nouvelle à la pleine lune.

L’inconscient joue de ces tours, parfois.

La cruauté ne se transmet pas. La jalousie entre frères et sœurs est un sentiment naturel qui dégénère parfois. Surtout quand rien ne l’arrête.