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Critique de Pancrace
Je lis Alma s'écouter parler et puis vomir son mal-être.
Au commencement, je n'entends que les échos de cette petite cavité au centre du corps, au centre du monde : son nombril d'où émane le caquetage boboïsant désabusé des poulaillers parisiens revenus de tout et surtout de pas grand-chose.
Replié sur son « elle » : Pourquoi je n'aime plus Paul ? Il ne me regarde pas, j'aime les mains d'un autre…Tout me semble tellement factice, tellement stéréotypé. On boit pour se griser et on baise pour s'enivrer. Oublier pourquoi lui et pas moi. Réussite ou émoi. Tout ça d'énergie pour si peu de magie.
30 ans pile et des piles de questions : What's about my life ?
Puis, tout s'envenime, Alma dérape, ouvre la trappe, la petite fenêtre qui sert d'évent se brise et c'est la crise sans précèdent. A claquer des dents.
« Est-ce moi-même que j'ai cessé d'aimer ? »
A bras ouverts, le sang coule. Verlaine et le Caravage valident l'apocalypse et donnent du crédit au dérapage. A pousser l'ambition dans le rouge on paye l'addition des addictions.
Comme elle broie du très noir, l'ami de toujours déboule pour réconforter, celui avec lequel on n'a pas baisé, ou si mal. Consolation, masturbation manuelle et intellectuelle, c'est un peu éculé et tant de fois réitérée. Consternation.
Après les bévues cosmiques ce sera « Bellevue » l'hôpital psychiatrique et ses lots d'hallucinés. Passage obligé. Journée d'anniversaire où tout a basculé même la jeunesse, même la beauté. Désolation.
« Je me suis coupé le bras pour produire du réel. » Tout est tellement artificiel !
J'ai lu et entendu les délires d'Alma et pas chaviré. Je m'écoute surement beaucoup moins et je ne m'entends pas très bien. Faut-il rester sourd à ses démons ?
Pardon Mme Berest mais avec ce bouquin il me semble difficile de franchir le périphérique. Ceci dit je connais tellement de gens pour qui, juste derrière, c'est beau et abscons à la fois.
Au commencement, je n'entends que les échos de cette petite cavité au centre du corps, au centre du monde : son nombril d'où émane le caquetage boboïsant désabusé des poulaillers parisiens revenus de tout et surtout de pas grand-chose.
Replié sur son « elle » : Pourquoi je n'aime plus Paul ? Il ne me regarde pas, j'aime les mains d'un autre…Tout me semble tellement factice, tellement stéréotypé. On boit pour se griser et on baise pour s'enivrer. Oublier pourquoi lui et pas moi. Réussite ou émoi. Tout ça d'énergie pour si peu de magie.
30 ans pile et des piles de questions : What's about my life ?
Puis, tout s'envenime, Alma dérape, ouvre la trappe, la petite fenêtre qui sert d'évent se brise et c'est la crise sans précèdent. A claquer des dents.
« Est-ce moi-même que j'ai cessé d'aimer ? »
A bras ouverts, le sang coule. Verlaine et le Caravage valident l'apocalypse et donnent du crédit au dérapage. A pousser l'ambition dans le rouge on paye l'addition des addictions.
Comme elle broie du très noir, l'ami de toujours déboule pour réconforter, celui avec lequel on n'a pas baisé, ou si mal. Consolation, masturbation manuelle et intellectuelle, c'est un peu éculé et tant de fois réitérée. Consternation.
Après les bévues cosmiques ce sera « Bellevue » l'hôpital psychiatrique et ses lots d'hallucinés. Passage obligé. Journée d'anniversaire où tout a basculé même la jeunesse, même la beauté. Désolation.
« Je me suis coupé le bras pour produire du réel. » Tout est tellement artificiel !
J'ai lu et entendu les délires d'Alma et pas chaviré. Je m'écoute surement beaucoup moins et je ne m'entends pas très bien. Faut-il rester sourd à ses démons ?
Pardon Mme Berest mais avec ce bouquin il me semble difficile de franchir le périphérique. Ceci dit je connais tellement de gens pour qui, juste derrière, c'est beau et abscons à la fois.
